Y sin embargo...

No es un mar, ni un río, ni una foto de documental
por raro que parezca, es un charco en el barro.

Y cuando vuelves hay fiesta en la cocina y bailes sin orquesta y ramos de rosa con espinas... Pero dos no es igual que uno más uno. Y el lunes, al café del desayuno, vuelve la guerra fria... Y al cielo de tu boca el purgatorio y al dormitorio el pan de cada día.

(Y me envenenan los besos que voy dando)